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H.
écrit à

Lolita


 Petite Lolita, brave Dolly Schiller


   

Lolita,

Lumière de ma vie, feu de mes reins. Mon péché, mon âme. Lolita!

Tu seras heureuse, je l'espère, d'apprendre que je suis en train de lire une pièce de Clare Quilty, Fatherly Love. Que lui as-tu dit de nous? L'héroïne, adolescente vulgaire et bourgeonnante, que chasse un Hemborg Hemborg immoral et philistin!

Là où je suis, j'attends l'heure de mon jugement dernier. Là où je suis je n'ai que ce verbiage stupide et indécent pour subsister à la déchéance émotionnelle qui fut et reste la mienne. Je renverse le miroir pour détruire mes pensées.

Ma pauvre Lolita! La plus misérable des vies de famille était préférable à cette parodie d'inceste qui, à la longue, était le mieux que j'eusse à t'offrir. Ma pauvre nymphette, je t'aimais! J'étais un monstre pentapode, mais je t'aimais. J'étais méprisable et brutal, et plein de «turlupitudes», j'étais tout cela, mais je t'aimais, je t'aimais!
 
Ainsi, je t'aime encore.

Je t'aime, mais je suis un misérable.

H.

P.-S.: Ah! Une belle idylle, ma future rombière.


Papa,

Ne sois pas stupide! Comme je te l'ai dit la dernière fois que nous nous sommes vus, tu as été un bon père! J'aurais juste préféré que tu ne sois pas aussi mon amant, que tu ne me donnes pas d'argent pour le reprendre par la suite et que tu me laisses un minimum de liberté pour aller au cinéma avec mes amis, sans que vous soyez toujours là à me suivre, toi et ta jalousie. Mais à part ça, tu as été un bon père... Grâce à toi, j'ai fait le tour des États-Unis (et de tous les hôtels bas de gamme).

Pour ce qui est de Clare, c'était un vieil ami de la famille, tu sais. Il nous a vus, toi et moi, à cette auberge où il était en train d'écrire cette pièce que j'ai répétée à Beardsley deux ans plus tard. Ne t'en fais pas pour ce que j'ai pu lui dire: même s'il avait écrit ma biographie, personne n'y croirait. Ce monde n'est qu'une succession de (mauvais?) gags.

Dolorès

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